Azuado

Ária Do Amor Amargo

2011-01-27T14:48:00.000-08:00

Eu, de menino malino
Virado num homem ligeiro
Criado mediante um erro
Girado na ginga do vento
Velado no som desalento
Somado com Sol de desterro
Do corpo frio, Desapego
Das partes ladinas, o cortejo
Com puro cansaço, do ensejo
Com minh'alma em branco retalho
O meu peito soluçado
Minha fala cadenciada
O meu verso lagrimado
Como lança transpassada
No coração salafrário
A dor não condiz sapiência
Só prevalece a valência
De quem chora o amor
Na lonjura mais cortante
Doravante a dor lateja
Causticante, mas com frieza
Tal qual pedra de atiradeira
Saudade é bala certeira
Lavrando a carne de canseira
Da paixão à moça faceira
Então, os cortes são o de menos
Quando repouso a pesada cabeça
Nos Lírios dos seios tenros
Da Mulher maltratadeira

Tinha umArrocha no meio no caminho

2010-12-04T06:36:00.000-08:00

É compreensível todo o desespero. Inaceitável é o despreparo para lidar com ele. Simpósio. Mostra científica. Mestre Alexandre explanando seus assuntos. Eis que de um pedaço de papel, um texto de que parecia ter sido feito por um infante dislexico despertou meu sentimento irascível e visceral. Para a "supressa" dos presentes no auditório. A nota, escrita pelo "jornalista" Joãozinho Cézar em parceria com o pseudo-vereador Zé do Crea e seu aspone James fulano de tal, escarnecia da nomeação do Jornal do curso de Comunicação Social, Arrocha. Diziam na publicação, de forma infantil e com uma graça comparável aos programas humorísticos da Globo, que a escolha do nome seria uma alusão ao cantor Stênio, insinuando ainda que o jornal seria patrocinado pelo cantor, além de acusar a "falta de cultura" dos que fazem o Arrocha. "Escolha muito péssima", como a habilidade de escrita do Sr. Cézar. Aconselharia-os a pelo menos ler o mínimo possível do editorial. O termo escolhido para o batismo do impresso foi estudado e escolhido mediante a semântica do verbete. Arrocha significa um aperto, uma imprensada, uma estocada seja no senso crítico ou no brio dos que se julgam imprescindíveis e intocáveis por aqui. O título remete também a algo inabalável, firme, " A Rocha", como a pedra dentro dos sapatos dos vigaristas a lhes esfolar os pés, causando estrago quando jogada contra as vidraças do orgulho, propagando as ondas de indignação social no lago sujo, de águas turvas da ignorância programada e mantida pelo sistema. De fato, o jornal está aqui pra arrochar os nós contra os pescoços displicentes. Estamos aqui pra vermos tremerem os que não se garantem, os que fazem um serviço porco sem embasamento ou comprometimento com a verdade. Mas lembrei-me do fato de que, pra ser hoje um "jornalista" ou "vereador" nesta cidade, qualquer semi-analfabeto com o mínimo de cara de pau e alguns tantos conchavos sujos são o bastante. Interpretação, talvez seja o que esteja em falta. Nunca foi de minha parte desmerecer o trabalho dos pioneiros jornalistas, até porque se o pouco que temos hoje é por esforço e raça de quem esteve dantes a lutar até o presente. Entretanto, existem aqueles que, ao não confiar em seu trabalho convalescente, acabam por tentar ferir a honra de quem está fazendo a pouco tempo, de forma pelo menos honesta e respeitosa, um serviço que se atém à promessa inata feita com a sociedade de levar a cidade e sua história pra dentro das cabeças, casas e almas monárquicas que aqui residem.

A raiva me roubou do leito

2010-11-12T23:21:00.001-08:00

Depois de parado por tanto tempo, tudo o que eu tenho hoje é um caderno meio velho, com versos meio velhos nas páginas últimas, onde minha verve se encharca de raiva. O perfume vertido de meus angustiados dedos agridem as narinas líricas e críticas, se é que ainda existem neste antro de insensibilidade em meio a macacos repetidores de clichês taquiloquentes. Nunca eu quis tanto colocar mordaças no cotovelos insossos das mulas "pós-moderninhas". Eu só não vomito porque quase não me alimento mais. E, antes que digam que voltei, eu vos digo que nunca fui, quiçá nunca existí. Voltei porque o jeito que a tristeza me invadiu foi desrespeitoso e avassalador, e agora acabou-se o sossego. Me volto às palavras com o intuito de expurgar demônios antigos gritando dentro da minha cabeça com a calma exterior aparente de um canceriano. Lacaios ignotos e ensoberbecidos de seus feitos sentirão o rasgar de minha pena nas suas peles mimadas com cremes hidratantes. Cérebros cegos e com a síndrome vigente de insipidez absorvida de seus pais republicanos e facistas, crianças de prédio vestidas de medo e pseudocultura rasa, ideologias baratas e fracas das pernas vao se bulir pra fugir, de novo. É você! É de tí mesmo que eu falo, você que me olha de baixo, sentado, levando no rabo sem perceber, e gostando. Subserviente à minha vontade, a zuada voltou, agora amplificada, com um baque mais duro, e com raiva de ti.

Um anjo , sabe?

2010-01-24T20:18:00.000-08:00

Sabe como é um anjo meu senhor?
Bom , eu também não sei saber. Mas , eu sei como o meu deve ser , porque é exatamente assim que ela é.
Ela deve ter graça , aquela dela que não é forçada . Os olhos cansados e vermelhos de sono depois das dez da noite .
Deve ser cheirosa o dia todo , a noite inteira , mesmo molhada , de chuva , suor e paixão que flui de corpos tão próximos um do outro em um carro às três da manhã. Deve ter , por mais que pareça estranho , o beijo mais cheiroso.
Sim , porque seu hálito é bálsamo. E ele me faz louco.
Deve ser leve , querendo pisar no chão sem conseguir.
Deve ser linda sem se esforçar , porque ela não conseguer ser de outro jeito , a não ser linda , de uma beleza diferente , porque era assim que tinha que ser.
Tem que ser Ela , porque sendo outra pessoa , a história seria incongruente e consequentemente ruim.
Não podia , em hipótese alguma ser outra. Deve ser minha mesmo demorando muito. E deve me amar depois de cinco anos tentando mostrar que tudo que ela precisava e procurava estava a umas quatro filas de carteiras à direita. Sempre esteve.
Ela deve ser forte,como quem chora de medo e tem medo de chorar. Deve me deixar impotente diante da sua força e me deixar irritado com os entraves.
Não pode ter porque , só tem que acontecer e não explicar. Me fazer sentir como a flor, que luta contra a faca e perde.
Pois perdido estou eu . Nos cabelos dela , encaracolados , como no estereótipo capilar dos anjos presente nas nossas constantes construções. Até o seu nome é próprio de anjo.
Deve dever me amar. Mas não. Não me ama por dever. Doravante me ama deveras,severamente visceral.
Deve me dizer que sou mais bonito que o namorado dela. E não deveria saber que me cortava a alma a proferir isto. Quando o que eu mais queria era ser namorado feio. Velejando nas idéias. Valente como leoa. Voz nos meus ouvidos, vórtice voraz , vilipendiando as visitas , varando válvuvas , abrindo vereda no coração vil.
Vilã amada como Alá no ramadã.
A que , sem querer , transforma o Cavalheiro Cínico , retira o Canalha , e reintera o poeta ao lugar que lhe pertence. Presunção minha pensar ser poeta. Mas me pego sendo poeta quando ela me olha, com os olhos de anjo bêbado.
E eu , que gritava o ódio e festejava a raiva de ser um natimorto , voltei à vida depois de morrer algumas vezes.
A dor , meu senhor. Isso era o de menos. Eu me cortava, me queimava com cigarros , a fim de me esquecer da alma sangrando. Só conseguí me marcar pra lembrar do sofrimento.

Mas , é próprio dos anjos serem sagrados. E esta , é irrefutávelmente sacra. Pura , como a cachaça que estereliza as gargantas e endurece as carapaças dos homens vermelhos e opacos da terra rachada.

E , meu senhor, eu peço perdão.

Ao tentar descrever o anjo , falei da mulher suprema. Mas , foda-se.
Ela é o único e mais lindo anjo que eu conheço. E , sinceramente me basta.
Os outros anjos se parecem cada vez mais menores se comparados a Ela.

E , sobre aquela história de os anjos não terem sexo. Isso não é a maior besteira que vocês já ouviram??

Epílogo de Contos Desequilibrados À Alcool e Livros , de Paulo.

Te amo , meu amor que me salvou.

Sangue de bairro

2010-01-19T12:56:00.000-08:00

Na manhã de terça-feira, 19 de janeiro, peguei o ônibus no ponto em frente à UFMA rumo ao parque anhanguera, trabalho da faculdade. Não estava cheio ainda, não até chegar ao terminal de integração. Chegando lá, embarcaram cerca de 13 pessoas entre crianças, idosos, mulheres, trabalhadores, operários, a hemoglobina da monarca que é a cidade. O veículo rangia, balançava, parecia vivo por dentro e por fora, pulsando, sangrando diesel e respirando fumaça. Aos poucos, foi se enchendo de mais e mais gente . Gente grande, gente pouco pequena, gente enorme, gente humilde, gente suor, gente atrasada, gente trabalho. O motorista, que não transparecia qualquer simpatia, talvez já se encontrara endurecido de tanto rodar pela cidade, nada falou quando uma senhora entrou reclamando que ele não parou o ônibus quando ela acenou com o braço cansado. Fui seguindo, sentado em meu lugar conquistado cedo com a face colada à janela, tão perto que minha respiração embaçava o vidro. Fui olhando, observando a cidade orgânica e viva, fluindo pela aorta chamada Dorgival Pinheiro de Souza, entrecortando as ruas ainda pavimentadas do centro até a via Dom Pedro I onde ao longo desta vi mais da minha gente. Crianças vivendo sua inocência de rua e poucas roupas, com rostos sujos e felizes de bola, pipa e peteca. Vi os que viram. Os que construíram a saga da cidade e hoje, sentados em frente de casa, tricotam a vida de outros, pois as suas parecem não ter mais nada pra acrescentar, a não ser o fim irremediável. Vi os que têm a responsabilidade de sustentar a família e manter a cidade inconsciente deste segundo fato. O ônibus seguia indo ao longo da rua e, fora dele, o mundo parece andar mais rápido. Bares e tavernas, gente entrando e saindo, o velho empurrando o carrinho de verdura, com panturrilhas grossas de andada que destoavam do seu corpo mirrado. Adiante vi uma ponte de concreto sobre um riacho sujo e quase inexistente, com palafitas de anos junto ao mato que resiste. Jovens com uniformes verdes e livros em braços indo para a escola, caçambas carregadas de barro e tijolos saindo da cerâmica cujas chaminés soltam a fumaça negra que pinta o rosto dos oleiros em cima do carro. Mais a frente, o progresso que transforma um terreno alagado, onde me fui ainda menino apanhar azeitona preta, em alicerces de prédios residenciais. No caminho ainda, uma faculdade particular, uma creche lotada, uma penitenciária mais lotada que a creche, lotada com mulheres, filhos e pais de detentos à porta para estrangular sua saudade em tempo cronometrado. A estação de água, o esqueleto de uma igreja, casas simples como seus moradores, ruas vermelhas de poeira e lama . Pedreiros, vendedores, jovens capinando o dinheiro pouco .
Desci do ônibus, senti o sol queimar minha testa . Andei uns metros e cheguei em casa. Mas nunca tinha escrito tanto sobre um lugar que conheço tão bem . E não sabia que conhecia tanto meu lugar, minhas pessoas, minhas poças d’água, meus terrenos baldios,meu pés de Jorge Tadeu e mangueiras cujos cimos me viram comer as mangas verdes com sal, meus prédios e casas. E não sabia que escreveria sobre eles aqui.Nem sabia que escreveria sobre eles/isto/eus.

e , este é ...

2010-01-07T20:34:00.000-08:00

o primeiro do ano.
Demorou .
Doravante apenas , pra constar a entrada do novo.
Sinto desapontá-los. Não.
E ainda cínico.

Paulo , d'O Cancioneiro do Cínico Cavalheiro... e canalha.

Este é ...

2009-12-25T20:02:00.001-08:00

... o último post do ano.
Então ano que vem eu provavelmente vou perder um amor, chorar sob a ponte , renascer do purgatório, conviver com minha culpa , re-amar La Arcanja, ganhar o campeonato , ver de novo um ensaio sobre Chico , ganhar ingressos pra apresentações de bandas pífias que eu odeio , ver minha mulher bêbada de tequila , comprar um cd , voltar a fumar , parar de beber , cair de moto , lavar as cuecas , arrumar as malas , esquecer o chapéu , levar os óculos escuros , imergir em caldas águas , ganhar um irmão , perder alguns amigos ...

Ou não.

2009-12-11T20:29:00.000-08:00

"... entao , por fim , posso dizer a todos que alcançei a redenção depois de quase me auto-destruir em whiskey , noites, livros e versos. Poucos 11 de dezembros foram tão fatídicos e cruciais. Lágrimas à beira do rio. A vida enfim retorna doce do amargo pesadelo de 5 meses. Uma poesia não se perde no tempo , ela só se torna épica. Salvadores foram surgindo , e , depois , aos seus rastros , fracassos. Porque só há uma coisa que pode te livrar do fundo do poço: Aquilo que te fez cair lá!"

d'O Cancioneiro Do Cínico Cavalheiro , de Paulo (capítulo penúltimo)

2009-12-08T14:52:00.000-08:00

"A vida do palhaço: Chorar e fazer rir."

dO Cancioneiro do Cínico Cavalheiro , de Paulo. (prelúdio)

Inepto poeta cachorro

2009-12-04T09:31:00.000-08:00

A tríade regente da miserável vida
canina
Pessoas insignificantes e dissimuladas perduram no meu percurso
frio e agudo
Asco e repulsa
A brancura das peles me é causticante
me transmite qualquer tipo de arrogância e soberba , mas fascina
E é para mim demasiado doloroso
Depender de seres totalmente insensíveis
Mas são as cores que me interessam
Especificamente : Preto , branco e cinza.
Branco , para o ódio
Preto para o amor
O cinza pára os dias.
E as nuances fazem a verdade
Olhos , vistas , verdes , castanhos , negros
Veem o simulacro exposto da criação
O vermelho predomina no chão
Poeira , calor , sangue , camisas , pedras e perdas.
O cinismo na tela , ao contrário do que pensam , me atinge
Na tela , na pele , no pelo , na carne.
E , ao final , grande escuridão.
Cada dia vale por 10
Cada amanhecer é um convite ao suicídio
Triste , como um tango.
Àspero , como uma lambida de inimigo.
Cortante , como um abraço falso.

Uma História na Cidade Cruel

2009-11-13T14:44:00.000-08:00

" E foi assim que aconteceu , quando ele pegou o coletivo . Foi quente o dia , e até aquela hora ele ainda não havia se sentido tão melancólico. A verdade é que Ela é como um rio de àguas turvas e que o avassala , que flui por toda ciudad de todos os cantos. São perfumes , formas , lugares , ruas , prédios e sons que o lembram da melhor e pior época de sua vida. Ela está em todos os lugares , basta notar. E ele nota , porque tudo no condado das mangueiras está ligado a ela. E ele lembra . E a saudade é como um punhal sangrando a sua mente na cidade hostil e cinza. A chuva o lembrou de como é fácil se sentir mal neste lugar. De como tudo lá lembra sofrimento. De como ele gostaria que ela estivesse lá mais uma vez..."

d'O Cancioneiro do Cínico Cavalheiro , de Paulo . versículo 7.

2009-10-12T09:55:00.000-07:00

" ... e tirar a faca é mais difícil do que enfia-lá. Talvez seja serrilhada porque arranca a carne d'alma."

dO Cancioneiro do Cínico Cavalheiro , de Paulo.

2009-10-08T19:17:00.000-07:00

... e aquela , a nossa música , é como uma adaga , cortando a alma , sangrando o corpo , fazendo verter os poros um choro salgado , queimando o trapiche dos meus braços onde ancoraste teu seio por muito , muito tempo , tempo e amor , que cansa e fere a pele do peito onde repousou a cabeça confusa e encaracolada de Julieta , Calíope , Maria Safira , e tantas outros personagens que ele criara pra Ela. Hoje , só hoje , ele dorme . E acorda com a certeza de que seus sonhos nunca foram tão cruéis consigo."

dO Cancioneiro Do Cínico Cavalheiro , de Paulo.

2009-09-17T12:06:00.000-07:00

" ...e , se tu fosse a chuva , eu seria o vento
e , se fosse a música , eu seria o tempo"

Ressaca Moral

2009-09-05T07:49:00.000-07:00

Eu fiz sangria das vinhas da ira
Pra beber misturado a dor
Amarga , mais que absinto
E não embriaga tanto quanto eu queria.
Minha cabeça dói
E teu olhar não procura mais o meu
Meus planos são de não amar mais ninguém
Já não sei se é pior com você ou sem
Mas , há de passar
Não adianta eu querer te libertar de mim
Eu já pensei demais
Preciso fazer algo
A coisa certa ou a coisa errada
Só não posso deixar isso assim
Meu sofrimento é opcional
E escolhí continuar com ele
E , provavelmente ele só irá se extinguir
quando eu conseguir
reverter o teu .
Eu te amo , ad infintum
Antes eu me contentava em te ver feliz
Mas eu nunca fui tão egoísta
Tenho que me preocupar comigo também
Apesar de não ter mais planos pra mim
Eu não conjugo mais verbos na primeira pessoa
Pelo menos não na do singular.

Relato do nosso amor por Chico Buarque

2009-08-24T15:45:00.000-07:00

O Meu Amor (Chico Buarque)

O meu amor tem um jeito manso que é só seu

E que me deixa louca quando me beija a boca

A minha pele toda fica arrepiada

E me beija com calma e fundo

Até minh'alma se sentir beijada

O meu amor tem um jeito manso que é só seu

Que rouba os meus sentidos, viola os meus ouvidos

Com tantos segredos lindos e indecentes

Depois brinca comigo, ri do meu umbigo

E me crava os dentes

Eu sou sua menina, viu? E ele é o meu rapaz

Meu corpo é testemunha do bem que ele me faz

O meu amor tem um jeito manso que é só seu

De me deixar maluca quando me roça a nuca

E quase me machuca com a barba mal feita

E de pousar as coxas entre as minhas coxas

Quando ele se deita

O meu amor tem um jeito manso que é só seu

De me fazer rodeios, de me beijar os seios

Me beijar o ventre e me deixar em brasa

Desfruta do meu corpo como se o meu corpo

Fosse a sua casa.

Eu sou sua menina, viu? E ele é o meu rapaz

Meu corpo é testemunha do bem que ele me faz.

Ps: Esse texto me faz pensar "Como eu gostaria de ter escrito isto."

Citizen Erased

2009-08-06T11:37:00.000-07:00

Depois de um tempo de introspecção maior que o normal me surgiu uma pergunta . De quê somos formados? Eu tenho uma idéia meio subjetiva e fatalista. Acho que o momento me permite dizer.
Nós somos feitos de porções. Porções que nos constroem e desconstroem.
Porções de células agrupadas , porções de sentimentos indecifráveis , porções de pensamentos sujos , porções de fé inabalavel, porções mínimas de acertos insignificantes e porções incalculáveis de erros.
Estes últimos fazem toda a diferença.
São os erros .
São eles que nos julgam no final.São o que usam contra nós no tribunal.
São eles que nos moldam o carater.
Todos sabem disso , só não o querem aceitar.
Um erro vale bem mais que um acerto , tenham certeza.
Os erros são os protagonistas da nossa vida. São como Cyrano de Bergerac ,um herói feio e grotesco , mas que faz a diferença na história.
Os acertos são os coadjuvantes bonitos e plastificados , parecem os figurantes de uma novela adolescente que bebem suco e balançam a cabeça positiva ou negativamente , dependendo da situação.
Os erros não , eles não concordam , não se conformam , não se aquietam.
Os erros não. Os erros são inflexíveis . Os erros são cruéis com quem erra . E , pra quem erra , só resta ser cruel com quem acerta.
Os erros te fazem chorar , sangrar e querer matar , ou morrer.
Os acertos só acarretam tapinhas nas costas e sorriso nos dentes.
Os erros te trazem tapa na cara e nó na garganta.
Não importa o quanto tu acerte , os erros são mais sucetíveis à observação.
E eu aprendí da maneira mais dura. O que eu acertei , o que fiz certo , não conta mais.
Não importa mais a felicidade que eu conseguí , o amor que é verdade , uma das mais lindas histórias de amor que já ví , com o perdão da modéstia. Tudo por causa de um erro.
Bem que eu queria ter o poder de mudar tudo , de poder apagar tudo e fazer certo. Mas quem eu seria então? É melhor aceitar o que aconteceu e tentar consertar... ou não.
Tudo tem um propósito, moça , é isso que eu digo.
E no final , como diz um amigo meu , é só você e Deus. E ele é o único que não liga tanto pros erros. Então eu me abdiquei do mundo. Vou viver mais abaixo do radar ainda. Um cidadão apagado. Vou passar um tempo na lixeira. Não ousem me restaurar. Fuck Ya!!

Deus sabe

2009-07-22T23:09:00.000-07:00

E Deus sabe , mas Ele não pode ajudar muito. Ele sabe , como eu sei , que esse amor é verdade. O que mais me dói são as pequenas coisas moça. É sentir o teu cheiro nas minhas mãos quando cheguei em casa depois de ter o teu rosto nelas, ajoelhado , te vendo chorar como eu , dizendo que não queria voltar pra mim. Não tinha sentido dor igual. A única que se assemelhou a esta foi quando tu disseste que meu amor era falso mesmo quando eu te confessava que te amava com toda a verdade do meu coração. Me disse que a ferida tua não se fechava . Mas e a minha. Será que tu pensa que já se fechou? Me dói saber que unca mais vou me ver perdido por entre os caracóis. Que não vamos mais nos encontrar em segredo no teu quarto. Que não vamos mais nos tocar como antes , nos beijar como antes , não vamos mais . É ouvir Espumas Ao Vento pensando em nós , com o utópico pensamento que tu irá voltar . Eu te pedí tanto pra que me aceitasse , e tu me pedia em contrapartida pra te deixar ir se encontrar. Mas eu vou te mostrar mulher , vou te mostrar que tu estás no mesmo lugar onde se perdeu: Comigo. Eu sou onde tu se encontra , e tu é onde eu me perco. Eu quero te achar pra te dizer , e quero que tu me ache dentro de tí pra ver que meu amor é real . E não vou terminar esse texto , por hora...

A verdade contestada

2009-07-22T22:49:00.001-07:00

A verdade? Sabe , eu vou escrever , eu vou continuar escrevendo, eu acho. Não sei , nada faz muito sentido agora. Tantos erros , tantas conversas , tanto choro. E no final tudo o que eu digo é posto em xeque. Eu não sei o que fazer , não sei mais como mostrar pra ela que eu a amo mais do que já amei alguém em toda a minha vida. Eu me sinto frustado e triste por ela não acreditar mais no meu amor. E , eu não a culpo , a culpa é toda minha e reconheço. A verdade , a única , é que eu a amo. Não importa se ela acredita , se ela ache meu amor falso ou não, a verdade é que eu a amo. Amo , mesmo. Mesmo que não importe o quanto eu escreva que ela era a razão de meus pulmões encherem-se de ar , ela não vai acreditar. Eu ,que a fiz tão feliz dantes , agora sou um homem de sentimentos falsos na opnião dela. Isso me entristece, muito. A mulher da minha vida desacredita no meu amor como se fosse um boato infame. Ah se ela soubesse o quanto eu penso nela com meu coração e corpo inteiro. Se ela soubesse que meu amor é de tamanho maior que meus problemas psicológicos. Se ela tivesse a informação incorruptível que meu amor por ela é igual ou maior que o dela. O pior de tudo é que agora é tarde. Nelson Rodrigues disse uma vez que só acreditava em amor que chora. Nem isso . Eu chorei mesmo , não me envergonho. Quem disse que homem não chora? Eu chorei , muito. Só que em vão. Eu ví tudo desmoronar e quando tomei uma decisão , não adiantou. Eu perdí mais que sua confiança , perdí o coração do meu mundo. Perdí a linha tênue entre o equilíbrio e a insanidade. Ela me pediu pra esquecê-la. Só que ela não me disse como eu faço isso. A única coisa que eu sei agora é que estou pensando, pensando muito . Maquinando em como vou trazê-la de volta , porque eu disse e digo de novo , isto não acaba assim, eu não vou deixar que ela duvide de meu amor , eu vou mostrar que ninguém a ama mais que eu . Eu aposto minhas idéias , meu nome e minha história nisso. Vou fazê-la ver a verdade , a única que existe - ninguém a ama como eu- e desta vez ela não duvidará. Eu te amo Julieta , é uma pena que não saiba, mas saberá em breve. Em dois anos ou três.

Ex-Lover = Hater 2

2009-07-11T16:25:00.001-07:00

Quando se faz algo errado , sabendo que vai dar merda no final , a probabilidade de se arrepender é sempre maior que 100%. Mesmo assim fazemos . É isso que nos faz diferentes. Uma capacidade de foder com tudo que nos faz feliz. Hoje eu perdí minha vida , meu fôlego , meu sangue , meu ar , minha altura , meu peso , meu pouco brilho nos olhos. Agora , o que era levemente cinza , ficou preto , o que era doce , amargou como absinto , o que me fazia sorrir falsamente pra todos agora me faz desejar ainda mais a desgraça alheia. Sabe , é incrível como uma mulher pode te reerguer , e mais incrível ainda é que depois de 1 ano merda ainda acontece. Eu não espero que ela veja isso , porque sinceramente eu não mereço suas desculpas meu amor. Fui covarde , fraco , como todo homem deve ser. Mas logo eu , que me orgulhava de não ser como todos os homens. Eu mereço toda aversão da tua parte amor . E amor , vai ser tão difícil não te chamar mais de amor. Mais difícil ainda vai ser não ver mais teu rosto lindo me olhando e sorrindo. Tudo isso acabou hoje, por mera estupidez , e o que acontece é que agora minha razão de respirar e de ver o lado bom do mundo agora foi embora , e eu agora somente existo , porque viver eu vivia nos bons tempos de ficar deitados na cama só olhando um ao outro respirar porque ela não tinha razão de desconfiar de um namorado canalha. E , só sei que no final a culpa é toda minha , desde o começo. Só que eu agora sinto uma vontade súbita de sair e brigar com alguém que tenha meu rosto pra me ver sofrer a cada golpe que eu dou . E agora volta aquela dor no peito , junto com um nó na garganta e uma vontade imensa de chorar . E não há mais nda que eu possa fazer a não ser isso . não , eu não tenho vergonha de chorar por algo que eu amo , tenho menos vergonha ainda de chorar por algo que eu nunca mais vou ter . Desgraçado aquele dia. Porque eu não fiquei em casa? Porque eu não liguei pra ela pra contar que eu tava com saudade ? Porque eu fui ser como todos os outros homens ? Eu me esmurro de pensar na conversa , quando eu mentí e me desmentí. Ela é a única pessoa do mundo que eu conheço que não merecia aquilo. E logo eu fui fazer isso . A verdade é que eu fui um fraco , idiota ,inconsequente e infantil. E perdí tudo que eu mais amo no mundo por uma vontade passageira. Perdí meu ponto de equilíbrio , a mulher que me tornava mais humano . Agora voltei a ser animal. Irracional e de cara fechada . E pra aqueles que me julgavam odiar todos , vou mostrar-lhes o ódio agora. Quero mais é que se foda , ela se foi , e não volta mais pra mim , então nada mais tem graça . Se era difícil quando ela ainda era minha e morava longe , imagina agora que eça não me quer mais ver.No mais tá tudo bem. E um conselho . Sejam pessimistas sempre. Assim nunca serão pegos de surpresa. Fodam-se , eu lhos imploro.

Hater

2009-05-29T17:38:00.000-07:00

Sabe , eu não sei . Não sei o porque disso . Não sei a causa de tanta aversão . Só sei que eu simplesmente não tolero mais as pessoas. Não todas , mas a maioria delas. Cheguei em um estágio de raiva interna que me leva a olhar o pior em todos . Eu simplesmente não tenho mais saco para com os outros. E eu sinceramente não quero saber o porque . Eu estou bem assim e não quero que mude , não sinto mais necessidade de me relacionar com os humanos. Só consigo ver aquilo que me causa vontade de vomitar em todos . Ando me cansando fácil com a maioria de vocês . Certo que eu deveria apenas me acostumar e me conformar porque todo mundo é diferente , mas eu nem sinto muito em dizer que não aguento mais quase todos , porque é verdade. Não aguento mais os forrozeiros , os idiotas , os irritantes , os inconvenientes , os que falam demais , os que falam besteira , os crentes chatos , os superlegais , os que falam alto , os que falam , os que respiram e os "normais". Eu normalmente diria isto a todos pessoalmente , mas eu estou ocupado demais comigo mesmo e , acreditem , se eu fosse fazer isto ia demorar muito , pois vocês são muitos . Só sei que o dia se torna cada vez mais cinza . Pode ser porque ele sempre foi assim pra mim , ou porque muitos de vocês tenham um lápis-de-cor escuro na cara que mancham minha paisagem sempre que os encontro , mas não é culpa de vocês . Eu só precisava desabafar aqui , mesmo que isto não venha a me ajudar com vocês. Meu pessimismo tá tomando conta de mim. E esta não é uma carta de suicídio , ainda. Azar de vocês.

O amor é um sofrimento voluntário

2009-05-05T05:42:00.000-07:00

Bom , primeiramente peço desculpas por ficar tanto tempo sem escrever. Não que isto seja uma coisa ruim e sim , eu também acho muita arrogância minha pensar que vocês sentiram falta de uma postagem minha aqui. Mas minha sordidez consiste em dizer que vocês vão ficar sem uma postagem que preste por muito tempo tendo em vista que nada mais tem me inspirado a escrever criticamente sobre . E certamente ninguém vai querer me ver falando de amor e como a vida é linda , porque não é . Quer dizer , sei lá. Tenho tido várias idéias ultimamente , mas nada relacionado ao que eu penso que vocês queiram saber , se bem que não me importo em demasia com o que todos pensam. Mas , não sei porque , tais idéias sempre envolvem o sentimento mais autodestrutivo e sublime que conhecemos . The Little Fucking Thing Called Love . Então se vocês pensam que vão achar qualquer palavra minha relacionada a um sentimento que muda as pessoas de tal forma a se adaptar à outra amada , estão equivocados. E se pensam que vou aqui dizer que eu amo , amei , mas espero não amar mais ninguém , estão ficando loucos . Amar é sofrer e esperar por 4 longos anos até a mulher da tua vida finalmente ver que tudo que ela precisava estava na sala dela no 1º ano do colegial com um cabelo de vocalista de banda de heavy metal. Amar é não desistir por saber que tu pode fazer com que ela acredite no amor de novo , por mais que ela diga que não acredite mais. Amar é ver o sorriso dela de manhã , porque é tudo que tu quer ver nesse mundo e é a coisa mais linda de se ver . Amar é ir na casa dela pedir pra namorar com ela enquanto um rottweiler de 90 quilos é solto no teu calcanhar pelo pai dela. Porque amar é correr riscos e pôr a prova tua integridade física. E eu que nunca amei , por pensar que era uma desnecessariedade, não fazia idéia de que era tão difícil de entar nisso e quase impossível de se sair. Amar é tentar romper barreiras geográficas e dar um jeito de viajar com a turma de enfermagem pra um congresso só pra vê-la. E é , acima de tudo , reconhecer a própria impotência mediante a falta dela. É incrível como o dia se torna mais cinza do que realmente é quando ela entra naquele ônibus rumo a uma cidade hostil. Por isso eu agradeço pelo dilúvio desse ano. Nunca sentí tanta alegria por uma estrada estar cortada. E vocês estão mesmo ficando doidos se pensam que vou retratar e compartilhar a minha história com vocês . Eu nem conheço vocês. Saiam daqui , esse blog é meu .

Poema Analítico

2009-04-25T14:13:00.000-07:00

Citando Calcanhoto , eu ando pelo mundo prestando atenção
É a minha natureza introspecta e investigativa , eu só presto atenção
E ninguém mais presta atenção
E o mundo não presta sem atenção
Atenção! Não prestamos. A direção.
E essa atenção simplesmente não se presta por não prestar pra nada.

Atenciosamente , o imprestável.

Versos Preguiçosos De Um Sedentário Hiperativo

2009-04-25T11:05:00.000-07:00

Isto é o que somos
Isto é o que temos
Termos dos sonhos
Contudo , nos vemos
Parados , inertes
Nos erros dos mestres
E não nos contemos
Despimos as vestes
Contemplamos os ventos
Esta é nossa a guerra
Da qual não tememos
Então não se preocupe
Se só existimos e não vivemos
Ainda há tempo
Sinta mais , pense menos.

"Tomo guaraná , suco de caju..."

2009-04-24T17:06:00.000-07:00

Nessa sexta , hoje , dia 24 de abril , a rede globo , maior reservatório e distribuidor de sequelas mentais do país , vai proporcionar algo que se aproveite aos seus telespectadores : Especial Som Brasil - Tim Maia .
Sabe , eu não sou um daqueles indies intelectualóides que ouvem a bandinha mais undeground da Finlândia e não cansam de dizer que odeiam televisão , que é perda de tempo , que é isso e que é aquilo. Eu não . Eu realmente gosto dessa caixa preta mágica , só acho que falta programação que preste na tv aberta. Não tô dizendo que não há nada que acrescente na televisão , eu só não gosto de programas onde os adolescentes de 25 anos estão ainda no 2º ano de ensino médio , bebem suco de melancia e nunca brigam com seus pais. Ué ,cadê os maconheiros , cachaceiros , hackers , pitboys e garotos que não comem o brócolis no almoço?. Não que seja certo ou saudável fazer isso , mas é a realidade e ... bom , isso é pauta pra outra postagem.
Eu agora quero dizer pra vocês , mesmo que isso vá acarretar ibope pra aquela emissora de merda , assistirem o Som Brasil do Tim . Vários músicos foda como Seu Jorge , Leo Maia , Thelma De Freitas e outros. Vale a pena , mesmo que seja na globo. Então , hoje , depois do gordo chato , é Tim meu irmão!!! EU VOU CHAMAR O SÌNDICO!!!

CABAÇO!

2009-04-24T16:16:00.000-07:00

Desvirginei meu Blog.
Bom , eu nunca fui bom em escrever , mas , na necessidade de criar algo onde eu poderia me expressar e não soar ininteligível pra muitos em minha volta , salvo algumas excessões substanciais, decidí criar essa porra desse blog. Primeiro , pra estimular minha deficiência tipográfica e, segundo , pra ter algo pra deixar pra posteridade já que eu não vejo em mim todo o potencial que algumas pessoas veem . Cansei de ficar deitado no tapete da minha sala assistindo jogo e morgando , que , cá pra nois é bom pra cacete , e decidí colocar em letras toda a misantropia visceral resultado de uma entropia do caralho. Não sei porque eu me sinto bem mais útil agora , um novo homem , um cara pensante , alguém produtivo , um cara que tem um blog!!! Ah vai se fuder! Pfff . Grandes merda tu ter um blog .
Mas , o principal motivo por trás desse blog não é luta contra a alienação social , mesmo eu sendo um cara que mora com a mãe e não trabalha e tem tênis de marca e viaja pra Bariloche no inverno com o dinheiro da plantação de fumo do meu pai onde ele mantém um regime insalubre e de semi-escravidão dos seus empregados filipinos que chegaram no país a bordo de um cargueiro de uma multinacional que vende agrotóxicos pra lavouras de laranja , cujo suco abastece o café da manhã do Obama. Esse blog não é contra a hipocrisia da Marimoon , que diz que é vegetariana e come peixe de vez em quando. Esse blog não é pra combater a indústria fonográfica de merda de minha cidade e nem pra denúnciar a total falta de interesse dos jovens maranhenses que se empolgam com um show do Forró do Muido e não sabem sequer quem foi João Do Valle . Esse blog não é pra ler . Não é pra sair dizendo " cara , tu leu o blog daquele cara estranho que ficava observando as pessoas com uma cara de ' eu odeio todo mundo aqui ' com um humor incompreendido e mal interpretado somente todas as vezes , que só fala coisa sem nexo e não gosta de forró nem de pessoas burras sem o mínimo de conhecimento para conhecer uma manifestação de cultura diferente da sua sem que a julguem inferior ?'' E esse blog , definitivamente não é pra te influenciar , são só palavras soltas de um esquizofrênico lúcido, um sujeito implosivo esperando a vez dele na fila de explodir . Ainda tem uns dois na minha frente , mas eu sou paciente . Se não fosse , já tinha ido embora quando soube que até o Marcos Mion tinha um blog . Esse blog não é pra você , nem pros seus pais , nem pro seu professor de filosofia que fala igual a professora do Charlie Brown "blablabla bla blabla bla" e muito menos pra você que fala" happy " pensando que é feliz . Esse blog é pra fazer BARULHO , CARAJO!!!

grato , DeLarge.